Categoría: un nuevo mundo

por qué

por qué me enamora pensar que la ciudad está llena de cadáveres

por qué los bultos “sospechosos” enajenan mi mirada

por qué busco busco busco busco busco

por qué rastreo las manchas secas de las banquetas

por qué flota el hombre

por qué putrefacta

por qué la letra estupefacta

por qué las 14:00 horas -ahora- y me mantengo: la ciudad está llena de cadáveres

 

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loquetengo

Tengo amigos que prefieren no saber de las balaceras, colgados, descabezados, secuestros y enfrentamientos que ocurren en Tampico, Madero y Altamira (tres municipios que un grupo político decidió llamar “La Zona Sur de Tamaulipas”). Tengo familiares que han visto a civiles bajando de sus camionetas con sus “cuernos de chivos” para rafagear casas, coches y personas; ellos mismos, cuando hablamos por teléfono, me dicen que no pasa nada extraordinario. -Es lo de siempre- aseguran.

Tengo amigos y familiares que no pueden dormir, que no puedan ignorar el desastre que día con día se agrava por “La Zona Sur de Tamaulipas” -otro político lo intentó bautizar como “El Sólido Sur”-. Tengo un padre que, en tardes ardientes y desesperadas, irrumpe en la casa platicando sus deseos de enfrentar a los encargados de cobrar “derecho de piso”. Tengo una abuela postrada en la cama que ni así se siente segura. Tengo un primo que es barman de un antro y tiene credencial para poder trabajar. Tengo conocidos que se mudaron. Tengo ganas de volver al Puerto. Tengo varios amigos que se fueron… se fueron… Es lo que tengo por ahora…quién sabe mañana.

cartaalSeñorMinistro

Señor ministro de educación le envío esta misiva con el propósito de que analice la inclusión de un apartado en la materia de Lenguaje. Estoy convencido que ese otro sistema de comunicación llamado Nostalgia debe ser enseñado desde la niñez. No sabe usted el bien que le haría a este país dando una cátedra semanal sobre este sentimiento tan socorrido por nosotros, los humanos.

De entrada le digo que uno de los beneficios es que todos los malos políticos, esos que siempre están añorando el poder y el dinero, aprenderían desde chiquitines a calmar sus impulsos voraces de regresar a sentarse en la silla de mármol para seguir comiéndonos vivos. Esa es sólo una de las bondades de incluir en el programa escolar el tema de “Lenguaje de la Nostalgia”.

Ahora que si pasamos a la vida de los sicarios, imagine usted si esos muchachos que decidieron abrazar la muerte dejan de sentirse ausentes de la vida. Que logren olvidar el pesar de los días en que masticaron bolas de tierra y bebieron agua de lluvia. Aquellos hombres que todas las noche se queman las manos con el fuego del artificio controlarían el ansia de comer diamantes y correr autos de lujo, aprenderían a vivir con lo necesario y ser felices.

Ministro mi argumento no acaba aquí, que la nostalgia también ahoga a las personas “buenas”. Si usted es observador mire a la encargada del aseo de los baños, al vendedor de chocolates y hasta su hija. Todos algún día vivieron en el territorio de la nostalgia. Alguno que otro se mató, y no es que busque disminuir la tasa de mortandad pero me parece válido que la gente sepa encontrar las salidas simples y llanas, no esperar a ver el foco rojo encendido.

Señor lleve este mensaje al Presidente y dígale que está acabando con todo. Que comprendemos que la guerra es necesaria, pero que el recrear los tiempos pasados, la nostalgia por la paz nos ha dejado perplejos, sin poder ayudar. Tenemos derecho a vivir en paz. Llenarnos de nostalgia por los capítulos posibles y los imposibles de la vida de cada uno de los ciudadanos que habitamos el país, pero mire abandoné el sentimiento por mi amada debido a la nostalgia de lo que era mi país hace 6 años.

Para Ceci Nava

turutaenloquecida

mi padre

no mereció nada

ni la corona de relámpagos

tampoco el brazo torcido

sé que el sol estaba vivo

caminaste sin torcerte

recto

tomándote las manos

tu ruta enloquecida no se reflejó en los charcos de agua del pasillo central del mercado

subiste a una camioneta blanca

tomándote las manos

mordiéndote el bigote

fueron por ti

todos lo vieron         todos lo callaron

terrible que fueran por ti

horrible que nos estemos entregando

ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªºººººººººººººººººººººººººººººº

lo buscaron entre las cobijas con sus manos frías y gruesas

eran un par de hombres

lo buscaron entre mis cabellos cortos

hundieron su mano en la carne tierna del pecho

lo encontraron y cerré mis ojos

apuntaron sus armas contra mi sueño

ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº

¿dónde está la fosa de los sueños?

ººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººººªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªªºººººººººººººººººººººººººººººº

aquí no hay planta nuclear

pero si un puño de hombres armados

aquí no azotó el tsunami

este monstruo es más lento

aquí ningún dictador cae

y si cae uno se pone de pie y mata

aquí la crisis económica anidó

puso los huevos de la muerte

crecieron y cantaron en las casas sin techo

aquí no hay sol que haga brasa

el fuego fue secuestrado

aquí tiembla

aquí nos han quitado todo consuelo

aquí donde el llanto forma un lago en el pecho

aquí donde la esperanza fue

ocurrencias

126 HUMANOS TIERRA ADENTRO. nO SE ME OCURRE MAS QUE METER A ESTE PAÍS DENTRO DE UNA FOSA Y QUE LOS QUE NO ESTÉN AQUÍ, EN ESTE TERRITORIO QUE LLAMAMOS méxico, VENGAN A SACARNOS.

hoytambiéntehanasesinado

hoy también te han asesinado

tu muerte

esa que llegó por la noche en la acera tibia

al calor del fuego de las maquinas

se repite como eco

no es que revivas

es que mueres otra vez

volvemos a cavar tu tumba

a vestirte   peinarte   almidonarte

a tocar el rostro frío y tierroso

 

hoy también te han asesinado

y muero un poco más

quisiera meterme contigo a ese cajón

pero quedé vivo para hablar de ti

para recordarte muerto por todos los días de los siglos

para morir contigo

voy abrazar la banqueta donde te dejaron tirado boca abajo

para alcanzarte

Model for a Sculpture de Geore Baselitz

Model for a Sculpture de Geore Baselitz

quenadiesentere

I

me hablan para contarme que mataron a mis amigos

los dejaron sobre la banqueta tirados

ellos huyeron a pie de rico

me hablan y me cuentan        los recuerdo y me siguen contando

la palabra entra por mi oído derecho y sube a mi cerebro

la bala entra por la frente y explota todo

-“sin las balas del poema estoy perdida y ustedes también”- recuerdo

me hablan para contarme que mataron a mis amigos

los dejaron sobre la banqueta tirados

ellos huyeron a pie de rico

estamos     aquí         esperándoles con las balas del poema

¡ESTAMOS PERDIDOS!

II

mis ojos sea apean al cráneo para mirar a los muertos

a mis amigos inertes sobre la acera

a mis otros amigos paralizados de miedo

II

la palabra vive en la sangre que mancha las calles

-transeúntes encontraron varios cuerpos sobre la acera- dice el tuiter

la palabra se frota al pixel y brota la sangre que ahora está en las pantallas

que escurre hacia el teclado

esos 4 hombres no son novedad

como el sonido del río y los peces que cruzan la bocana

como el trueno del casquillo

como el chillar de las llantas

como el llanto y los rezos de mis amigos

yanomedanganasdeescribirmientrasllueve

ya no me dan ganas de escribir mientras llueve

apenas vengo a decir

intentar decir

que la flor está agradecida y le faltan tres pétalos

que la tierra se botó de la maceta y manchó el suelo

que el viento arreció por la mañana y secó todo

el sol se asomó hace 4 horas

y apenas estoy diciéndoles

-en un pasado que les pertenece si estuvieron aquí-

contándoles apenitas pasó la lluvia

Y sin embargo se mueve de Denis Nuñez

Y sin embargo se mueve de Denis Nuñez

todos(primeraparte)

Desde el 2006 empece a acostumbrarme a la violencia en Tampico-Madero-Altamira. El sonido de las ambulancias a media noche, las patrullas circulando a toda velocidad por la principales avenidas, los soldados merodeando por las pequeñas calles de mi colonia, los sicarios cruzando la calle con sus “AR’s”, los cuerpos, la sangre, el llanto, la mueca, LA HUÍDA.

El 31 de marzo del 2006 fui testigo de un ajuste de cuentas contra un empresario que se negó a pagar el “derecho de piso”. En aquella noche cálida de principios de primavera empezaban a propagarse la ceguera y sordera entre los policías municipales; cáncer que después se contagió a todos: gobernantes, sociedad civil organizada y no organizada. Todos inútiles.

La arena y la sal siguieron cayendo sobre el pavimento del malecón; también los casquillos se esparcían velozmente por las aceras, por las casas, dentro de los cuerpos, penetrando en las cabezas vivas. El trueno del arma se convirtió en el nuevo silbato del tren, en el pito del barco y la turbina del avión al partir.  Todo mutó terriblemente.

Ni los soñaba – así decía mi abuela cuando llegábamos a su casa sin avisar.- Lo que ha pasado en Tampico-Madero-Altamira nadie lo soñó, algunos creen que es un sueño, muchos se fueron a soñar en algún condado de Estados Unidos y a bastantes la pesadilla los engulló. Todos estamos dentro de la pesadilla, hasta los narcotraficantes.

 

 

elamorqueyoquierohadeandarsobrepastos

-El amor que yo quiero ha de andar sobre pastos, detrás de matorrales.

-Lo que tú buscas, el amor como lo quieres, no es así de simple. Una noche me contaron los grillos que el amor es un demonio. Me contaron de lo que le hace a las personas.

Fragmento de Mariposas color pardo de Diego Castillo Quintero (el de Tepeapulco)

 

Gust of wind de Lucien Levy-Dhurmer

Gust of wind de Lucien Levy-Dhurmer